Armée de son euphonium et de sa trompette basse, Hélène Escriva se lance avec panache dans un véritable « seule en scène », s’amusant des muses et de celles que les muses amusent, dans un corps-à-corps avec ses cuivres.

Elles ont posé pour les peintres, chanté pour les compositeurs, inspiré des œuvres qui ne portent pas leur nom. Certaines ont composé elles-mêmes, comme Hildegard von Bingen ou la trobairitz Béatrice de Die avant que l’histoire ne les range ou les oublie dans ses marges. Ce sont les muses d’Hélène Escriva : belles, folles, impertinentes, libres, mères en deuil, amoureuses délaissées, canailles. Elle se glisse dans leurs pas et leur prête une voix, celle de ses cuivres.

L’euphonium, virtuose et chaleureux, est au tuba ce que le violoncelle est à la contrebasse : en grec, il signifie qui a une belle voix, là où la trompette basse se fait l’écho d’un discours timbré et nuancé. Entre les mains de la musicienne, les deux instruments traversent près de huit siècles de musique, des chants médiévaux à Charles Ives, en passant par Monteverdi, Vivaldi et Purcell. Soufflés, sonnés, murmurés ou chantés, ces airs écrits pour des femmes sont réincarnés dans une forme inédite de récital, augmenté d’une mise en scène, de jeux de lumière et de corps en mouvement.

Dans une scénographie de Félix Rigollot inspirée d’architectures en ruine qui se recompose à vue d’un tableau à l’autre, musas invite à une écoute contemplative, comme on s’attarde devant les toiles d’un musée. Cette déambulation est portée tout au long du spectacle par le travail de design sonore co-imaginé par Hélène Escriva et le compositeur Mathias Durand. Des pièces électro acoustiques réalisées à partir de sons de cuivres bruts, amplifiés ou déformés tissent ainsi des liens d’une œuvre à l’autre et relient des répertoires que les siècles séparent. Un solo, donc. Mais ma non troppo.